
Memoria para volar: el plan de la mariposa (*)
Mayo es una herida abierta que canta bajito. Una voz que no grita, pero tampoco calla. Treinta veces hemos caminado en silencio. Treinta veces hemos dicho: Nunca Más. Treinta veces hemos preguntado: ¿Dónde están? Y […]